todos los puentes están enamorados de un suicida: julio 2014

viernes, julio 18, 2014

'take me into your loving arms'

Estamos hechos de rotos y de descosidos. Me he dado cuenta de que la única cura a esta enfermedad causada por tu ausencia eres tú. Que recompones estos pedazos casi de forma inmediata y que me haces sentir infinita e invencible. Estamos hechos de botellas vacías que algún día llegaron a recordarnos que le importamos a alguien, y que su fin no era rompernos a pedazos. Estamos hechos de cachitos de ti, de mí, de él y de vosotros. De cachitos irremediables que no hacen más que clavarse y agrandar la herida hasta hacerla desangrarse. Heridas que se calman con tus besos. Que son cosidas contus palabras. Y que dejan cicatrices que me recuerdan a tu olor. Aún creo que he tardado demasiado en darme cuenta de que estamos hechos de putos pedazos de momentos vividos y que no van a volver nunca. De esas lágrimas que aparecen casi sin razón, más por el miedo de perder a alguien que de las probabilidades que hay de que esto suceda. Estamos hechos de versos. Unidos al compás o de forma aleatoria que forman gigantes desastres que simplemente tratan de encontrar el sentido de sus latidos quítandoselo al latido de otra poesía más. Estamos hechos de comas, de puntos y apartes y de puntos suspensivos. Que se clavan uno a uno en las entrañas y nos hacen retorcernos de dolor. Estamos hechos de las lágrimas y de los pigmentos de otras almas, que a la vez que la nuestra, buscan su dirección. Y estamos hechos de caminos... De caminos erróneos; caminos que llevan a mares preciosos o a precipicios en los que no hay más remedio que aferrarse y confiar. Porque, básicamente, estamos hechos de eso. De confianza. De caídas. De subidas y bajadas. De vidas recién nacidas o recién idas. De trozos de momentos o de fragmentos de melodías aún sin acabar, que no hacen máa que hacernos dudar hasta de nuestra propia sombra...

Hoy es noche de tormenta y yo llevo puesta mi mejor sonrisa. He deshecho la cama de la mejor manera posible y me he quitado la ropa más elegante que tenía. Creo que he preparado todo correctamente. He elegido mi voz rasgada y los ojos vidriosos. A juego con tu sonrisa. Hoy vamos a echar un pulso en el que vamos a ganar los dos por igual. Aunque sinceramente, si perdiese me importaría poco. Hoy he apagado las luces y he dejado la puerta entreabierta. He roto las mejores poesías porque esta noche vamos a formar la mejor de la historia. Tú y yo. Hoy vas a perderte en mis sábanas y no vas a encontrarte hasta el amanecer. Hoy vas a ser yo, y yo voy a ser tú; y sólo juntos. Hoy vas a convertir en paraíso todo este infierno y te vas a desgastar poco a poco y como nunca. Hoy, y sólo hoy, vamos a morir, y de la forma más dulce y bonita existente.

"Una vez en una hoja amarilla de papel con rayas verdes escribió un poema. Y lo llamó «Chops» porque así se llamaba su perro. Y de eso trataba todo. Y su profesor le puso un sobresaliente y una estrella dorada. Y su madre lo colgó en la puerta de la cocina, y se lo leyó a sus tías. Ese fue el año en el que el Padre Tracy llevó a todos los niños al zoo. Y les dejó cantar en el autobús. Y su hermana pequeña nació, con las uñas de los pies diminutas y sin pelo. Y su madre y su padre se besaban mucho. Y la niña de la vuelta de la esquina le envió una tarjeta de San Valentin firmada con una fila de X, y él tuvo que preguntarle a su padre qué significaban las X. Y su padre siempre lo arropaba en la cama por la noche. Y siempre estaba ahí para hacerlo. Una vez en una hoja blanca de papel con rayas azules escribió un poema. Y lo llamó «Otoño» porque asi se llamaba la estación. Y de eso trataba todo. Y su profesor le puso un sobresaliente y le pidió que escribiera con más claridad. Y su madre nunca lo colgó en la puerta de la cocina, porque estaba recién pintada. Y los niños le dijeron, que el Padre Tracy fumaba puros. Y dejaba las colillas en los bancos de la iglesia. Y a veces las quemaduras hacían agujeros. Ese fue el año en que a su hermana le pusieron gafas, con cristales gruesos y montura negra. Y la niña de la vuelta de la esquina se rio, cuando él le pidio que fuera a ver a Papa Noel. Y los niños le dijeron por qué su madre y su padre se besaban mucho. Y su padre nunca lo arropaba en la cama por la noche. Y su padre se enfadó, cuando se lo pidió llorando.Una vez en un papel arrancado de su cuaderno escribió un poema. Y lo llamó «Inocencia: una duda», porque esa duda tenia sobre su chica. Y de eso trataba todo. Y su profesor le puso un sobresaliente, y le miró fijamente de forma extraña. Y su madre nunca lo colgó en la puerta de la cocina, porque él nunca se lo enseño. Ese fue el año en el que murio el Padre Tracy. Y olvidó cómo era el final del credo. Y sorprendio a su hermana, enrrollandose con uno en el porche trasero. Y su madre y su padre nunca se besaban, ni siquiera se hablaban. Y la chica de la vuelta de la esquina, llevaba demasiado maquillaje. Que le hacía toser cuando la besaba, pero la besaba de todas formas, porque tenía que hacerlo. Y a las tres de la madrugada se metió él mismo en la cama, mientras su padre roncaba profundamente. Por eso en el dorso de una bolsa de papel marrón, intento escribir otro poema. Y lo llamó «Absolutamente nada». Porque de eso trataba todo en realidad. Y se dio a sí mismo un sobresaliente, y un corte en cada una de sus malditas muñecas. Y lo colgó en la puerta del baño, porque esta vez no creyó que pudiera llegar a la cocina.

todos los puentes están enamorados de un suicida

viernes, julio 18, 2014

'take me into your loving arms'

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